Un poéme: son titre? son auteur?

Admin Inscrit le : 09 Nov 2006 Messages : 2888 Localisation : Bouillargues

Paul Eluard?

ben je vais dire oui, mais pour votre culture: c'est Jules Castier,
d'après If de Rudyard Kipling, en effet Paul Eluard en a fait une version

a toi bibi

Admin Inscrit le : 09 Nov 2006 Messages : 2888 Localisation : Bouillargues

Aumône au malandrin en chasse
Mauvais oeil à l'oeil assassin !
Fer contre fer au spadassin !
- Mon âme n'est pas en état de grâce ! -

Je suis le fou de Pampelune,
J'ai peur du rire de la Lune,
Cafarde, avec son crêpe noir...
Horreur ! tout est donc sous un éteignoir.

J'entends comme un bruit de crécelle...
C'est la male heure qui m'appelle.
Dans le creux des nuits tombe : un glas... deux glas

J'ai compté plus de quatorze heures...
L'heure est une larme - Tu pleures,
Mon coeur !... Chante encor, va - Ne compte pas.

fait il parti des poétes maudits??

Admin Inscrit le : 09 Nov 2006 Messages : 2888 Localisation : Bouillargues

au pif

Corbiére... car aprés verlaine je sais plus trop qui il y avait?????????
aprés je laisse la place aux autres si c pas lui

Admin Inscrit le : 09 Nov 2006 Messages : 2888 Localisation : Bouillargues

Bine joué,à toi

C'est un trou de verdure où chante une rivière,
Accrochant follement aux herbes des haillons
D'argent ; où le soleil, de la montagne fière,
Luit : c'est un petit val qui mousse de rayons.

Un soldat jeune, bouche ouverte, tête nue,
Et la nuque baignant dans le frais cresson bleu,
Dort ; il est étendu dans l'herbe, sous la nue,
Pâle dans son lit vert où la lumière pleut.

Admin Inscrit le : 09 Nov 2006 Messages : 2888 Localisation : Bouillargues

verlaine?

Admin Inscrit le : 09 Nov 2006 Messages : 2888 Localisation : Bouillargues

rimbaud?

à TOI

Admin Inscrit le : 09 Nov 2006 Messages : 2888 Localisation : Bouillargues

La mort est ici, et la mort est là,
La mort est affairée partout,
Tout alentour, dedans, dessous,
Là-haut est la mort, - et nous sommes la mort

La mort a placé sa marque et son sceau
Sur tout ce que nous sommes, sur tout ce que nous sentons,
Sur tout ce que nous savons, sur tout ce que nous craignons,

D'abord nos plaisirs meurent, - et puis
Nos espoirs, et puis nos craintes, - et quand
Celles-ci sont mortes, la dette est due,
Poussière réclame poussière, - et nous mourrons aussi.

Toutes choses que nous aimons et chérissons
Ainsi que nous faneront et périront,
Tel est notre destin mortel, -
L'amour même mourrait, sinon elles.

DES INDICES

CONTEMPORAIN?